A fond, une histoire d’amour ou une non-histoire d’amour d’ailleurs, un monologue à sens unique, un ratage épique, à se lacérer le cœur, commence toujours par une illusion initiale, une évidence qui s’impose à nous et qui est sans cesse démentie par la réalité, piétinée. Cette impression que si l’autre nous plaît, alors nous ne pouvons que lui plaire, c’est ainsi que les choses doivent être. Parfois, il fut tordre le monde pour le faire rentrer dans notre cadre, dans notre rêve. Parfois, il y a une histoire d’amour, ou même une nouvelle, un haïku d’amour. Mais le plus souvent c’est nous qui sommes tordus, pliés par le monde, encore et encore. C’est ainsi que les choses doivent être.
Certains disent que c’est la meilleure période d’une relation. Au fond, c’est la seule. Le reste, c’est du remplissage. L’avant. Quand on s’épuise à guetter des signes qui n’arrivent jamais, des signes qui n’existent pas, quand on cherche à savoir si on est élu aux yeux de l’autre. Bien sûr, on ne l’est jamais, une histoire d’amour c’est toujours un accident. Voire une erreur. Mais ce n’est pas grave. Tout ce qui compte, c’est la morphine de l’illusion.
Moi, je crois que je préfère l’avant, parce que je me lasse vite. Alors quand on n’a pas encore de droit sur l’autre, lorsqu’il n’y a pas eu d’engagement, c’est plus dépaysant. C’est plus violent aussi, il n’y a pas la douce morsure de l’habitude, du désamour, de la désillusion. Avant, quand on doute, on se sent plus conscient que d’ordinaire. Parce qu’on se rend attentif à chaque détail à sa présence, ses paroles et ses gestes, les autres et ses sourires. Et lorsqu’il est absent, lorsque nos espoirs sont déçus, mille aiguilles traversent notre colonne, afin qu’on reste éveillé, dévoué notre douleur. La déception et la jalousie deviennent des autels, on finit par rendre un culte à sa propre douleur. Parce que ça occupe plus qu’une histoire d’amour.
Je suis peut-être un peu maso. Mais j’aime bien mes chimères.