Revoilà les jours d’été et leur temps poisseux, qui s’étirent comme le fil des guimauves. A moi les jours qui s’étendent comme des nuits. Je me souviens du goût des embruns, de l’odeur du soleil qui jouait avec ma peau dans ces jours de paresse où rien n’avait de sens et le monde et sa course et ses horloges détraquée… j’ai banni les aiguilles et les cadrans, je dévore un roman et un jus de fruit, protégée par la caresse du sable liquide qui se glisse sous mes vêtements, la mer me murmure des secrets… je suis loin. Les jours d’été, rien n’a d’importance, car il n’y a ni début ni fin, les jours n’ont plus d’horaire. Je n’ai besoin de rien, le vent me nourrit et l’absence étanche ma soif. Les jours d’été sont une fête qui dure une saison et les chants et les danses sont les échos lointains du jour où il faudra se lever à nouveau, s’étirer et s’ébrouer pour chasser les éclats de chrysalide qui collent aux cheveux et marcher à nouveau, les épaules alourdies par mille nouvelles planètes.