Elle s’ennuyait. Et comme tous les gens qui s’ennuient, elle rêvait de s’envoyer en l’air. Oublier qu’elle était censée être lisse et polie et plaquer les deux hommes qui rongeaient sa vie par texto, par soupirs, par post-its sur le frigo. Pas de drames, pas de larmes. Elle se disait qu’elle devrait disparaitre, réapparaitre à des lieues de là, lourde de ses histoires qu’elle pourrait conter le soir à des amis de passage, comme une histoire inventée, elle pourrait être une barde des temps modernes. Elle pourrait même tout avouer à son Prince, son officiel, l’ex-homme de sa vie, laisser en évidence une preuve compromettante de sa double vie, de sa trahison, pour lui laisser la satisfaction de la confondre. Et puis elle se dit qu’il serait capable de lui pardonner, de la supplier ou d’exiger, ce n’était pas la peine.
Et quelle double vie, en effet. C’était plutôt une demi-vie, une vie sous assistance respiratoire, une vie qui n’en finit pas d’agoniser.
Elle ne voyait presque plus Aurélien, elle redoutait leurs rendez-vous et pourtant elle guettait ses coups de fils, ses rares attentions, car penser qu’il était sous sa coupe était trop confortable pour qu’elle renonce facilement à cette idée. Leurs étreintes étaient brèves, expédiées, décevantes.
Quant à son officiel, elle frissonnait de dégoût quand il la touchait (non, ce n’était pas du dégoût, juste une lassitude physique, une saturation de l’épiderme qui brulait de se tordre sous d’autres mains), mais elle le laissait faire, elle voulait avoir la paix. Avec lui, elle ne se sentait plus vivante.
Alors elle fuyait, elle allait dans l’appartement de l’officiel quand elle savait qu’il ne s’y trouvait pas, feuilletant ses livres, lovées sur le canapé, humant l’odeur familière et écœurante de son Pygmalion, elle partait en catimini avant son retour. Partir, ça elle savait faire. Mais elle n’avait pas encore le cran de partir pour de bon, sa vie sonnait creux mais elle était douillette.Quant à son officiel, elle frissonnait de dégoût quand il la touchait (non, ce n’était pas du dégoût, juste une lassitude physique, une saturation de l’épiderme qui brulait de se tordre sous d’autres mains), mais elle le laissait faire, elle voulait avoir la paix. Avec lui, elle ne se sentait plus vivante.