Quelques mois avaient passé. Elle avait rêvé d’une histoire passionnée, haute en couleurs, fantaisiste, bref une histoire de roman. Elle avait rêvé de passion intellectuelle, elle avait cru qu’avec lui elle pourrait réaliser cette antithèse. Mais ce qu’elle attendait de lui, il ne pouvait pas le lui donner. Il faut une certaine dose de narcissisme, et beaucoup de patience pour devenir un Pygmalion. Mais il n’avait pas le temps, pas l’ambition de la « former ». Bien sûr, il n’avait rien contre le fait de parler de leur centre d’intérêt commun, confronter leurs lectures, mais il n’avait pas suffisamment forgé sa propre pensée encore pour pouvoir laisser sa marque sur quelqu’un d’autre. Peut-être aurait-elle eu plus de chance en se tournant vers quelqu’un de plus âgé.

Mais c’était trop tard. Elle s’était engluée dans leur relation amoureuse, ce n’était même pas une histoire, c’était un court-métrage qui passait en boucle, toujours le même rendez-vous. Ils commençaient à bien se connaitre. Bien sûr, elle savait qu’en le fréquentant, elle allait être démystifiée, il ne pourrait plus être cet être lointain et éblouissant qu’elle avait aimé sans le connaitre. Mais le savoir ne rendait pas le constat de voir la magie s’éteindre plus facile. Pour l’instant, la nouveauté compensait la déception, mais elle sentait que sous peu, elle aurait besoin d’autres expédients. Encore une fois.

Et bien sûr, il ne se rendait compte de rien, il était trop tôt encore, ce genre de fièvre est toujours cachée sous la surface, le feu sous la glace.

Les histoires d’amour, c’est une habitude comme une autre, la rationalisation du plaisir, une perte de temps agréable, transformer ce qui advient en ce qui convient. Mais il n’est pas donné à tout le monde de se rassasier d’un seul être.

Elle se sentait prête pour une nouvelle aventure. Il ne lui manquait qu’un partenaire, n’importe qui, une occasion, elle rêvait déjà de se dépayser le cœur. Ce n’était plus qu’une question de temps.