Si Paris était une personne, ce serait une courtisane. Elle fait la belle avec ses bijoux, ses monuments et ses musées, elle imite une poupée, ne vivant que pour faire la fête ou faire les boutiques, elle se cache en dévoilant ses cuisses. Mais Paris est une femme comme les autres, une femme où on vit, une putain de bas étage, avec ses immeubles toujours remplis et ses supermarchés, un concentré de toutes les villes, comme un passe-partout.

Paris comporte un échantillon de tout ce qu’on peut espérer en matière de commerce et de frivolité, des chaines impudiques avec décors plastifiés aux boutiques intimes, étranges, qui ont le cachet suranné d’un autre temps, lovées dans les ruelles.

Paris aux deux visages, Paris comme un monolithe, ville magique, onirique, promesse, légende, ville honnie, ville globale, ville égoïste d’individus juxtaposés, ville sale, peuplée de putains irrespectueuses. Ville de passage.

Paris intime, Paris du quotidien, qui se cache loin des artères touristiques qui battent du pas des égarés. Paris cache ses enfants en son sein, ceux qui trépignent devant la caisse des cinémas et des restaurants, un Paris des petites rues et des quartiers pauvres, un Paris des lavomatiques, un Paris qui hésite entre absorber la banlieue ou s’y fondre, un Paris de tous les jours, un Paris du métro aux heures de pointe, un Paris du lundi matin, un Paris des étudiants et des travailleurs, un Paris qui bat à cent à l’heure, un Paris qui n’est pas sacré, lointain, intouchable.

Paris, courtisane de ciment, la robe grise d’avoir trop marché, abritant sous ses vieilles toilettes des dessous de satin et de soie, de dentelle et de ruban, maquillée par sa réputation, Paris aimable quand on l’accepte toute nue, dans ses déchets et son silence hostile, ville jungle, ville qu’on ne rencontre que lorsqu’on est prêt à se perdre, des heures durant, la traverser de part en part pour la mettre à nue, pour la recevoir.